一个疑惑

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我站在岁月的罅隙里

    保持着理想的重心

    而羊肠小道的疑惑

    正如越冬的蓓蕾

    始终沉迷不醒

    恰似枯瘦的韵律诗

    傍晚的夕阳正老去

    它们背道而驰，就像

    雪线上下的

    小风景

    惯于思考的皮肤

    有深刻的鱼尾纹

    十三月在咳血

    有人从文学的坟茔里

    爬进祭奠者的眼睛