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以前，我是会写诗的。
用那些微带稚嫩的手法，不流畅的语句，以及抄袭借鉴的辞藻共同构筑了我梦幻般的激情沙堡，在那其中，飞扬跳动的心情俯拾皆是，而即使是忧郁，那忧郁也是快乐着的，或者，没有凝重的感悟少了撕裂灵魂的呐喊的诗是没有价值的，但我却真的喜欢属于自己的那种感觉，心随情走，意与神飞，没有羁绊。写诗的日子中我是快乐着的。
那些诗还在，现在重读已经似透过如蒙了尘的玻璃一样，那激情已经是模糊不清了，而当时的心情早已不复再来。看得懂一些，但也看不懂了另一些，那些诗句中年少的飞扬与感动不再属于我。不知道从什么时候开始，心情与文字中多了些沉重，多了些调侃，少了热情与真诚，是不是岁月已经无意中在我的心里刻上了重痕，在那沟沟坎坎之间，心情不再能随意的流转了，每跨越过一道，心情总是在顿挫中沾了些疼痛的尘土，心路走多了，沉重已经包裹成了心情的外衣，有意无意的渗透在文字中间，文章越写越长，沉重也跟着延伸成灰色的影子，随伴左右，偶尔和自己重合，不分彼此。
早已经走累了网路，只是不知道为什么还在这里。
每天开了q，呆呆的坐着，看q上一片的暗色，竟然是没人在线么？其实我知道，在那暗淡的颜色后面很多人象我一样隐着身不知道想要做什么，或者，只是在跟喜欢的人聊着，隐身这个功能再次将人与人之间的距离拉远，多了自由随意，少了温暖。就如同电话代替了面对面的问候，电子邮件代替了一笔一划写出的信笺，每一次生活方式的革新与飞跃，都不可避免的让人与人之间的距离越来越远，或者是方便了，或者空间时间距离短了，但总是少了些什么的，电话交谈少了面对面的笑语温馨，打字少了行笔之间一字一句笔意文风的亲切，生活就是在这一次又一次的变革后变得复杂，而交流也就一次又一次变得简单，在那简单背后，失落的是人性中最初的温情。
不知不觉开始了怀旧，不想再用电话，不想再用email，翻出了很正式的那种信纸，握着钢笔沉思的时候，笔下却已经无言了，说些什么好呢？从不曾见面的朋友，你还好么？我知道她很好，每天通过网络见面，我知道她一切的近况，甚至知道了现实中不可能知道的隐秘，那么在这封信中我该说些什么？不过是问候而已，或者因为有着某种怀旧的情绪而说些怀旧的语言。写完，带着淡淡的感动，装入了紫色有着清雅水仙纹路的信封，然后我却怔怔的呆住，面对着空白的地址栏我竟然无法下笔。原来这就是虚幻的本源，我不知道她的地址，不知道她的名字，不知道她的一切。或者，在心灵世界里我们已经是非常的熟悉了，在现实世界里，她是她，我是我，一样是彼此的陌生人。写好了的信，最后不过是付之一炬，随烟飞逝的还有一段如水般的心情。
有朋友每天道别的时候总是祝我快乐。
其实已经忘记了快乐的味道。尽管脸上依然带着笑，偶尔也开心，但却已经不快乐了。不知道生活给了人多少的沉重，或许与沉重无关，只是在不知不觉中不再知道快乐是什么东西，那是一种曾经的感觉，经过了就不再明晰的感觉，需要再次经历的时候才知道。而忧伤却在一次一次的袭来之后让心疲倦。为什么而忧伤？似乎有太多的理由，生活中营营役役的琐碎慢慢的织成了一张网，人就在那网中央困兽般的游走，在突破与留守之间挣扎，挣扎，灵性被磨蚀了，激情被湮没了，只余下阴郁的因子在潮湿的心内肆意的疯长，这个时候我不再写诗，怕见那字句中血淋淋的破碎，也怕听那其中声嘶力竭的呻吟，让诗存在于最美的时候，这样或许是最好。
不知道会不会有一天再提起写诗的笔，那样，我是不是步向了真正的成熟，不再以心喜，不再以物悲，只是平淡如水的叙述心事，用成熟的手法流畅的语言生涩的辞藻重新构筑一个精神园地，在其中载种百草，徜徉情怀，做一个真正的自己。诗言心志，在不能明言的时候只能放弃了，也不过就是此刻的心情，明天，一切都不再重要了。
那些曾经写过的小诗被我细心的放在一个角落，只想珍藏，不想翻看，让它们静静的在角落里散发着腐朽的味道，昭示一种激情的老去，代表一种心事的隐藏，不想再去触碰。那其实是一个沙堡，用少年的激情与想象筑起，在如潮水般的岁月面前崩塌，残留的痕迹只是在梦里反复的重现，欲追不能。
沉香。
诗心就是一炉淡淡的沉香，在燃起的味道中触摸不再真实的过往，那些诗情画意，那些跳动飞扬就在氤氲的香气中仿佛了的飞天，以异样优美的姿势起舞，在幻象中飘然而去。
而从这刻起，不再言诗。